Hier soir, au Palais des Congrès du Futuroscope de Poitiers, Sarah Schwab apparaît sans emphase, mais avec cette gravité discrète des artistes qui savent ce qu’ils ont à défendre. Le rideau s’ouvre sur une chambre d’adolescente reconstituée, légèrement kitch, presque trop sage pour être tout à fait crédible : c’est par cette image d’intimité fabriquée que le spectacle démarre, comme si l’on entrait dans l’espace mental d’un rêve ancien, longtemps ruminé. La salle, pourtant à moitié vide au lever du rideau, installe une tension sourde : il faudra conquérir.

Ce qui s’impose très vite, c’est la rigueur. La technique vocale est d’une précision redoutable : souffle long, contrôle millimétré, registres parfaitement négociés. Sarah Schwab traverse un vaste panthéon de voix féminines — des années 1980 à nos jours — avec une aisance déconcertante. Trois quarts des imitations sont saisissantes, presque troublantes de fidélité ; les autres, plus fragiles, laissent percevoir les limites d’un exercice qui reste, quoi qu’il arrive, une prouesse physique. Ces approximations ne fragilisent jamais l’ensemble : elles rappellent au contraire la part de risque inhérente au live, et rendent l’exploit plus humain.

Le spectacle, construit en medleys (Disney, grandes voix de la chanson française, icônes contemporaines, chansons cultes du cinéma), avance sans lourdeur. Sa durée — à peine une heure vingt — participe à cette sensation de flux continu : on ne voit pas le temps passer, et c’est déjà un signe de maturité dramaturgique. Pourtant, quelque chose résiste. La présence scénique demeure en retrait. Sarah Schwab sollicite souvent le public, multiplie les appels à la participation, comme si elle cherchait encore l’autorisation d’occuper pleinement l’espace. Elle n’ose pas toujours la posture de diva que son instrument vocal lui permettrait d’assumer sans discussion. Cette retenue, presque une pudeur, contraste avec l’assurance technique ; elle en est le principal paradoxe.

Puis vient la fracture. Piano-voix. Sa voix, la vraie. Sur « Je suis malade » emprunté à Serge Lama et popularisé par une Lara Fabian intense, Sarah Schwab cesse d’imiter pour se livrer. La ligne vocale se dépouille, les respirations deviennent audibles, la fêlure s’installe. Elle termine a cappella, hypnotique. La salle — désormais conquise — se lève. Ce moment agit comme une révélation : la quête qu’elle pose dès l’ouverture trouve ici sa réponse. Elle n’aspire pas seulement à devenir une grande chanteuse ; elle en possède déjà toute la matière.

Le point culminant du concert arrive avec l’imitation de la Diva du film Le Cinquième Élément de Luc Besson. Sans aucun artifice, sans machine, sans effets numériques. Un corps, une voix sifflet, des aigus vertigineux projetés dans l’air nu de la salle. L’exercice, souvent galvaudé, retrouve ici sa dimension spectaculaire originelle : celle d’un exploit vocal presque archaïque, qui laisse le public sidéré.

Accompagnée dans son parcours par son mentor et producteur Patrick Sébastien, Sarah Schwab se tient aujourd’hui à un seuil. À 26 ans, elle est déjà une technicienne hors norme, une interprète généreuse, capable de fédérer un public pourtant clairsemé au départ — la standing ovation finale en atteste. Mais ce concert dit surtout autre chose : l’imitation, aussi brillante soit-elle, n’est peut-être qu’un passage. Les soixante dates restantes pour sa tournée Du rêve à la réalité dessinent moins une confirmation qu’une transition.

En quittant la salle, une évidence s’impose, presque insistante : à quand un album avec sa propre voix ? Car si le spectacle prouve une chose, c’est que le rêve est déjà rattrapé par la réalité. Et que cette réalité, désormais, appelle un territoire plus personnel, plus risqué, à la hauteur du talent de Sarah Schwab qui ne demande qu’à s’émanciper. Une chose est sûre : une étoile vient de naître sous nos yeux.

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